Сен-Женевьев, в предместии Парижа, Где по весне каштаны в розовом цвету. Седое солнце опускается чуть ниже Чтоб поклониться православному кресту... Там, на земле, лежат побатальонно: Кавалергарды, юнкера и казаки, За веру русскую поднявшие знамена, За честь Отечества шагнувшие в штыки. А чуть вдали - Париж, объят весною, Хмельной апрель пьянит, как легкий брют. На Ривали, в бутиках, мода на льняное. И в "Опера" Стравинского дают... И ветерок в изгибах улиц узких, Как первый вздох проснувшейся любви, Летит к садам, где так, совсем по-русски, Всю ночь поют шальные соловьи. Поют, как там, где вешние дороги Непроходимы, непролазны и глухи. К заблудшим странникам, взывающим о Боге, Который этот край оставил за грехи. И где судьба гонимых правды ради, Звездой полночной озаряет путь К Святой Руси, единственной награде, Когда-нибудь, даст Бог, когда-нибудь.