В темных переулках, где Рассказывали сказки, И в них очень верила Окрестная шпана, Жизнь моя помчалася, Как с горочки салазки – Вовремя не спрыгнул – И случилась мне хана. И приснилось мне в дыму Тюремного кошмара, Будто я вернулся в эту Молодость мою. А еще приснилась мне Моя гитара, И с ней, по старой памяти, Я присказку пою. "А как на улице одной Жил да был один блатной: Срок мотать и все – мотать – Ах, век свободы не видать! А как на улице одной Жил да был один блатной. Он – в тюрьму, и все – в тюрьму, А кто блатнее не пойму". Зря тогда красавица Состроила мне глазки – Я им не поверил, Как не должен верить вор. И она осталась навсегда В далекой сказке, Там, куда не пустит Заколюченый забор. Там, где тополя Весной роняют перья, Где я за ней бегом, На вдохе их ловлю... А потом проснусь и Кованою дверью Наотмашь захлопну Эту молодость мою. "А как на улице одной Жил да был один блатной – Воровал – не воровал, А потихоньку блатовал. А как по улице одной Шел за девушкой блатной, Он – за ней, и я – за ней, – А в этом деле я блатней". А может так случится, Что и эту дверь откроют И выведут в рубахе Цвета белого белей. И опять по памяти Прогонят перед строем Ряженых в парадное Белых тополей. А дни замрут на стенах, Перечеркнуты крестами, А в конце – квадратик из Непрожитого дня. Значит со свободой Поменялись мы местами, Значит эта присказка будет Про меня.
