La tarde Cobarde Se niega a su final Y las horas desgrana Sin gana. Eso a mí me da igual. Tranquila Cavila La pluma en el papel. Y resisto al asedio Del tedio. Todo tiene su aquel. Es la vida de artista Del cantante letrista. Mi dama Reclama Mis noches para sí, Mi pasión vespertina Declina, Hay mujeres así. Sin pena Me ordena Que escriba hasta las diez Y que aplace hasta luego Mi fuego. Es una insensatez. Es la vida de artista Del cantante letrista. Lo acepto, Excepto Que en mas de una ocasión Me he acostado a su lado Colgado A mitad de canción. Pendiente La mente De un verso así o asá Se distrae del asunto Un punto Y no está a lo que está. Es la vida de artista Del cantante letrista. Y en vano Me afano La musa es su rival, Cuando rujo ¡ahí va el Ebro! Celebro Un placer no carnal. Mi amada Se enfada: "Si al menos fuera un rock..." -la muy hija de Sade- Y añade: "Anda, vuelve a tu bloc". Es la vida de artista Del cantante letrista.