Es tarde, Ya la mañana está Y el sol le busca, Detrás de la montaña Y sobre el río, No hay luna más Ni más amores tiernos Todo voló con ella Y a su nido Mis manos de poeta, Mi soledad contigo No hay más amor Que aquél Que se ha marchado Ni más caria que la del olvido Es tarde y el viento le recuerda Entre las hojas, Del roble que pintara Con su brillo, Con luces de torero Luna madre De todo lo que sueña Y de los grillos, Mis manos de poeta, Mi soledad contigo No hay más amor Que aquel Que se ha marchado Ni más caricia que La del olvido.