...Не видя солнца и планет, Не зная, что творится в мире, Один как перст, в пустой квартире Художник Массов пишет Свет... Художник — дядька, как и все Но искушён в Незримой Битве, В нём самодвижная молитва Стучит, как белка в колесе. Он пишет ночью, пишет днём Он пишет темперой и мелом. Он пишет Белое на Белом – И Божий свет струится в нём! Заря окутывает дом Своей багряною порфирой. Художник Массов за кефиром Грядёт в соседний "Гастроном". И вновь спешит вернуться в клеть, Что шире неба и вселенной, Чтоб Свет Предмирный, Свет Нетленный О холст презренный опереть! ...Тому назад пятнадцать лет Я плакал предрассветной ранью И всё твердил, как оправданье: "Художник Массов — пишет Свет".