J'ai vingt-six ans, Mais seulement quatre d'utiles. Je ne comprends rien à rien J'ai peur des papillons Mon père est mort à la guerre. Quand j’étais petite J'avais un gilet en angora rose Qui s’arrêtait avant les côtes flottantes Les vieux messieurs m'aimaient beaucoup. Je ne crois pas à l’expérience Je me méfie des endroits clos Je ressens la paresse comme une maladie J'aime les rivières jaunes. Il faut te dire que j'ai derrière l'oreille Un coin de peau extraordinairement doux Que j'aime les laitages et les bananes très mûres Je souhaite toujours qu'un ouragan m'emporte C'est pourquoi je me suis attachée Sur ce fauteuil avec des sangles de vélo. J'aime toutes les histoires Qui commencent par « il était une fois »1 Je hais le café au lait Avant, les garçons me frottaient toujours les oreilles Une fois j'ai vu des chars blindés Sur l'avenue d’Orléans J'aime les rengaines d'amour Et les frites me font pleurer Sur l'eau, les bateaux me suivent toujours Ils me font peur... ils me font peur. J'ai vécu très longtemps ici ou là, chez des amis Un jour, j'ai cassé une table en marbre J'aime les hommes pas rasés J'ai souvent mal aux dents J'ai faim quand il ne faut pas. Voilà, tu sais tout.