Qué saco rogar al cielo si en tierra me han de enterrar, la tierra me da comida, la tierra me hace sudar. Qué saco sudando tanto, y comiendo poco y nada, si mi tierra no es mi tierra y el cielo, cielo nomás. A dónde pongo mis manos, brotan claveles y rosas, brotan y brotan las cosas que no aprovecha mi mano. Una espiga hay en el campo, una espiga colorada, si juntos la cosechamos grande será nuestro pan.